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23/10/17

Lunes



El lunes no existe, son los papás

El lunes es una historia que le cuentan a los niños
para que se duerman temprano

¡Mamá! ¡Hay un lunes debajo de la cama!

¡Papá! ¡Hay un lunes en el armario!

También se esconden los lunes en los sótanos y en los áticos
Al menos eso les dicen a los niños
para que no anden husmeando en días que no deben

El lunes es un invento de las corporaciones
para vendernos iPods

El lunes es un invento de la burocracia

El lunes es un constructo social

El lunes es un terror nocturno
que se controla con el medicamento adecuado

Se rumora que si dices lunes tres veces frente a un espejo
mientras sostienes una vela con la mano derecha
el lunes se te aparece
pero no es cierto

Hicieron una película del lunes, pero les quedó fea

El lunes es un condicionamiento capitalista

El lunes es el monstruo de mil cabezas

El lunes es un cíclope ciego

Al lunes lo negaron tres veces antes de crucificarlo
¡El lunes no existe!
¡El lunes no existe!
¡El lunes no existe!
Y lo clavaron en un calendario, en el costado izquierdo
Pero el lunes no resucitó al tercer día
aunque hay quienes afirman lo contrario
El lunes nada tiene que ver con la luna

Los perros odian el lunes
Y en el lunes se orinan los gatos

El sol a veces parece lunes
pero siempre se le quita
sobre todo en otoño

El lunes es el peor día para morir
también el martes
el viernes
el domingo
el jueves
y el sábado

El lunes no es real
Sólo es un mal sueño, casi una pesadilla

El lunes se esfuma con las luces encendidas

El lunes (no) viene tras de ti

El lunes es ciego
y sordo
y mudo
y manco
y tuerto

Si ves mucho tiempo al lunes
el lunes te devuelve la mirada

El lunes apesta porque no se baña

El lunes no quiere ir a la escuela

El lunes odia trabajar

El lunes se lesionó una pierna
pero detesta quedarse en casa

El lunes quedó atrapado entre los escombros
o debajo de un camión
Nadie sabe a ciencia cierta,
pero saben que quedó debajo de algo muy pesado

Al lunes lo enterraron ayer

Hoy es lunes

1/4/12

Personal MK

Al mismo(,) imbécil


I

[Clang clang clang... clang clang clang
clang clang clang... clang clang clang]

I'm not afraid to die.

No steps back

I'll remain here

I won't break the line

I'll remain my position

with my weapon ready

and my will untouched.

I'll stand my ground

tought and steady.

I won't let'em pass.

No steps back

I hear Leonidas yelling:
“give them nothing,

but take from them everything!”.

I don't know

if I can take something from them

I don't need to know that.

I know
(and it's the only thing I need to know)

they are not taking something from me.

“Tonight we dinner in hell!”

I don't know where I'll eat tomorrow.

I don't need to know that right now.


II

No steps back

Not even a single fucking step back

I'm not an spartan

and maybe this is a different war.

Perhaps it's not even a fight

just two people wanting to smash each other faces

just two bastards wanting to kill themselves

blowing up everything around them in the way.

I'm not here for The Cause,

that's not the entire reason.

I'm here, 'cuz I know he's here.

I can see his eyes throw the battlefield.

I know he's there.

He's not expecting me.

He doesn't imagine I'm standing in the front,

(does he? I don't really care)


III

We begin to march.

Run! Run! Run! Run!

. . .

No steps back

. . .

I can see'im.

. . .

I taste his/my blood spilled all over my face

. . .

Finish him!

. . .

He's crying. I'm crying. I don't care.

. . .




31/3/12

-cida

Para O. C.

Tevoy a matar

Gelman

Muerte al perro

Julio Cortázar


Todos tenemos una pequeña cucaracha en nuestras vidas. Y no hablo de la imagen kafkiana sino en sentido literal. Todos tenemos una pequeña y despreciable cucaracha en nuestras vidas. La mía no me deja dormir en paz. Miento. Sí puedo dormir, pero me provoca sueños recurrentes. Una especie de deseo homicida.

Pero no, no es una cucaracha: es un escarabajo pelotero, ¡eso! Un maldito escarabajo pelotero que se piensa algo más.


A este bicho absurdo no lo quiere ni su madre. Supongo que por eso se refugia en la cocina: lo corrieron del estiercol donde habitaba y, la benevolencia de un ángel, le dio tremenda acogida. Bien dicen que Dios sí se compadece de las creaturas más insignificantes y lastímeras. ¿Y vos qué hacés? Picar la mano que te cuida. No, eso no se hace. Eso, especialmente donde estás, es traición a lo marica y eso lo pagan caro los de-tu-calaña. Y la pagarás, me/nos la pagarás.


I can break every little bone of your tiny stupid head. You, fucking junkie; ya goddamn' bastard. No hay de otra. Tenés que irte. No pertenecés acá, ¿no lo ves? Vivís gratuitamente de compasiones. Sos un simulacro baratísimo. Sos apenas un simulacro de insecto. Y te debo erradicar/Y te debo erradicar


Me entero de una más. Me entero de algo más, pretérito remoto o reciente, y, lo juro, irá al hoyo, a algún puto hoyo (físico o metafísico, no importa: el punto es terminarlo en ese jodido agujero, orillarlo al arrepentimiento, dejarlo al borde del abismo, de la pinche muerte, de esa muerte bien pinche). No, no necesito otra más. Con las que sé me bastan.


Sí, es una provocación directa. Estoy cantando un tiro. Es una amenaza. Es una promesa. Es un juramento de mala película samurai. Sí. Sí. Sí. Es todo eso y también es la certeza de una bala entre los ojos, una bala con su nombre, con su puto nombre. “Te voy a matar”. “Te voy a matar”[, pendejo,] “te voy a matar”.

No importa. Si te topo en la calle, si te noto cerca, si te aproximás siquiera un poco a mí o a los míos... No importa. Más te vale irte yendo a chingar a tu puta madre a otro lado, ¿me entendés, zoquete? I'm gonna kick your ass out of here. When you're ready, sucker, I have my guns and my guts: I'm gonna take ya out of this town, of this life. Say day, say place.