Tangoide

Buscaste un lago conocido en detrimento de mi mar.

Ni las mareas repetitivas

//un disco sonando todo el tiempo la misma canción//

ni el viento alucinante

(que traía siempre las mismas visiones borrosas)

anclaron tu vela

Remaste lejos, bien pinche lejos,

con la vista hacia atrás

apuntando al consuelo conocido y descarnado

a un territorio más alto y más frío

río (y risa) cuesta arriba

No me reclamés ahora el bandoneón enfurecido

ni las teclas hechas trizas

Te dije “oídos sordos” para que adoptaras el silencio

pero no

ese no es tu estilo

vos sos todo bullicio y prisa: impaciencia pura

No llorés jamás sobre las baldosas marchitas

pues los cardos no renacen

quizá sólo crezcan ortigas

Además

las lágrimas salan el café

arruinan el vapor que emerge de la taza

y le quitan el sabor a la comida.

No volqués tu alma a un precipicio pacotilla

a un tótem frágil como el cristal

tan imbécil como la cerámica china

Tenías anuncios enormes y brillantes durante todo el trayecto

letreros amarillos que gritaban precaución

Yo tenía las mareas bajas y los peces emigrando

Pero no

Ese nunca ha sido nuestro estilo

nos jugamos la muerte a cada paso

con la esperanza de perder todas las fichas en una sola mano

Todos los indicios nos valieron francamente madres

No me reclamés ahora el revólver en las pestañas

ni el puñal entre los dientes

Ni me prohibás ir río arriba

como salmón enfurecido al hocico del oso

para causarle una indigestión

o romperlo desde sus entrañas

Expatriado eternamente

(porque toda ruptura es un exilio y viceversa)

desde el momento en que al aire se viciaba

y tu barca resignada ni se movía.

Entonces sí

No era silencio, pero algo parecido

un mutis rotundo de claustro homicida

no decir sin detener el pensamiento tortuoso

Y pudo ser fácil

Cuestión de que la luna se acercara un poco

y que al mar comprendiera el ámbar de su piel

Pero no.

Ese conejo sideral también requiere agua dulce

a veces, para no morir de sed

No me reprochés la ausencia de fauna

ni los acordes desafinados

poco se puede hacer con los dedos y las redes destrozadas.