Tengo el alma llena de difuntos
Pero no de los que uno entierra
sino de esos otros
//homúnculos idiotas//
que uno resucita aunque no quieran
Soy una bestia de pretéritos,
un salvaje de la memoria.
Isla marchita en el centro de la ciénaga
Promesa que se sabe rota apenas se formula
Debías tener otro nombre
cumplir otro destino
lejos
siempre lejos
Supongo que aún así te portaste con decencia
Los dos jugamos a lo mismo
con muñecos rotos
trompos sin punta
carritos sin ruedas
Jamás supimos qué nos retenía
Qué extraña gravedad nos ata(ca)ba
¿El amor? ¿Esa palabra tan rota?
¿El sexo de animal herido?
¿Una terquedad enfurecida?
Ahora (lo sé) no importa
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